À certa altura dos acontecimentos tomei coragem, enfim, para levantar da cadeira, minha inusitada estação de aterrissagem. O cenário era de sonho quase real. Fitei o Urutau e ele me respondeu com aquele olhar misterioso e encantador. Depois encarei Mark, o folk singer barroco, song writer de letras psicodélicas e sons ao mesmo tempo diabólicos e angelicais. Nem ele nem eu parecíamos exatamente saber o que fazer, o que dizer.

Tão logo nos demos conta da sinergia que havia entre nós, contudo, medo e estranhamento se dissiparam. Apertamos então nossas mãos, como se já nos conhecêssemos há mil anos. Havia ali, sem engano, outra versão de criador e criatura. Mark, autor de letras e melodias que moldaram todo um universo musical/literário. Eu, a “criatura”, tragada pelo redemoínho de imagens e sensações que ele transmitia através de suas composições.

Fosse a bomba de infusão a proporcionar “a primeira xícara de chá do dia” ao paciente que acabara de tentar o suicídio, ou o convite anárquico/niilista para “afogar todos os relógios, até que não houvesse mais nenhum”. Fossem perguntas desconcertantes como “Você consegue sentir o vento de Vênus em sua pele?” ou “o anel de Saturno em seus dedos?”… Tudo que podia chacoalhar certezas afetivas e sensoriais parecia integrar seu repertório. Do sádico ao complacente, do sagrado ao profano. Movido por esse leque de epifanias oníricas, prossegui em minha jornada sensitiva, investigativa, quadro a quadro, descortinando os pixels gerados pela Criatura ao simples comando de meus tateantes prompts. Talvez o segredo do universo fosse justamente esse liame a unir criadores de mundos e seus respectivos habitantes.

Explorei meu insólito destino, metro a metro, como se deslizasse pela quarta dimensão. Mas… onde, na verdade, eu estava? Alheio à resposta, interrompi momentaneamente minha caminhada para cumprimentar o tecladista. Pensamentos confusos me invadiam. Mark não era apenas Mark. Quis ele, aparentemente, ser uma banda, um grupo? Ou talvez fosse mais apropriado dizer que a banda e o grupo é que quiseram ser ele? Para além de descobrir onde eu realmente estava, porém, outras perguntas estapeavam minha sanidade com dúvidas - a depender de quem ou o que você é - insolúveis. Tudo aquilo existia, de fato? O que seria “existir”? Fantasmas “existiam”? Minha única certeza era a de que, a menos de um ano-luz à frente, das profundezas do cenário com que A Criatura me brindara ao responder às minhas súplicas, é que provinha o verdadeiro chamado, a pulsão imagética a me atrair, inviabilizando de forma misteriosa qualquer tentativa em contrário, qualquer vão anseio em resistir.

Não seria exagero dizer que eu me sentia carregado por algoritmos, seguindo a trilha desenhada por eles com o intuito de descobrir exatamente até onde eu poderia ir. Com que precisão, definição, cores, estilos, saturações e demais elementos visuais. Ao final, a lua… ela e suas cicatrizes, registros de impiedosas colisões do passado, egoisticamente me envolvendo em seu campo imagético/gravitacional. Eu também tinha minhas próprias cicatrizes, talvez por isso nos atraíssemos mutuamente. Mas preferia não pensar nisso, apenas caminhar em direção a um chamado qualquer, desde que belo e profundo.

Então eu podia ir à qualquer lugar (pensei com meus zíperes)? Por que, portanto, permanecer preso às “ruas que não tomam sol”? Passado e futuro, lugares reais ou imaginários, tudo estava ao meu alcance... Pus-me, assim, a alimentar A Criatura à busca de respostas. Comecei com descrições detalhadas de onde queria ir! Assim como o quadrilátero do centro, um lugar carregado de lembranças contemplativas, buscas interiores e apelos ancestrais me veio à mente. Solicitei, desta forma, que o representasse gerando imagens as mais fiéis possíveis às descrições.

A resposta veio dali a alguns minutos… Não podia acreditar em meus olhos (nem fugir ao clichê da expressão, tamanha a surpresa…). Qual Frankenstein, de Mary Shelley, A Criatura principiava a surgir como um ser vivo nascido de ideias e imagens antes adormecidas - senão mortas - dentro de mim. Imagens e descrições, com as quais eu a alimentara, ensaiavam já seus primeiros passos bidimensionais.

Eram de Mark Linkous - ex-líder da banda Sparklehorse - cantando Saint Mary com sua banda e instrumentos surreais, acompanhado apenas pelo som tenebroso, repleto de mistério e encantamento, do Urutau… o pássaro fantasmagórico que habita troncos de árvores mortas. Amigo de tantas e tantas madrugadas, companheiro das crônicas que eu escrevia no escuro da noite, iluminado apenas por uma luzinha tímida a me permitir guiar as mãos pelo teclado…

Cadeira vazia, cenário cheio. Um salto mortal do centro de São Paulo para a Mata Atlântica costeira, pensei. Sem escala, carro, ônibus ou o que fosse… só imaginação a alimentar A Criatura! Mark Linkous, o cowboy da música alternativa do sul dos EUA, e meu querido Urutau. Um sarau dark, em plena floresta, ao lado de casa, perto do mar…

Exaurido, cheguei ao final da segunda sessão mais ou menos como aquele famoso aviador, que se perdeu no Triângulo das Bermudas: sem saber onde era o céu e onde ficava a terra. Se eu podia sair de São Paulo e, poucos segundos depois, chegar ao litoral sem sequer lembrar do trajeto… onde mais eu poderia ir?

Órfão de projeto, tratei de reatar meu conturbado relacionamento com a IA, chamando-a agora do que realmente ela é: a… Criatura! Cria do inglês Alan Turing, do americano Vale do Silício, minha, sua, de quem a use, recriando-a, seria a IA do século XXI uma espécie de herdeira de Frankenstein, de Mary Shelley, do século XIX? Não porque, ironicamente, esteja eu teclando quase à luz de velas, já que a eletricidade aqui em casa - vejam só - acabou… mas sim pela ideia de “criatura” mesmo. Aquela que se vira contra o criador, meio Frankenstein, meio “2001, uma Odisséia no Espaço”... O fato é que há interfaces entre todas essas criações da imaginação humana… e a IA. Mas vamos aos primeiros passos desta minha nova experiência, mais especificamente com o GPT “Ruas Que Não Tomam Sol”, crônica minha de 2018, cujo universo revisito, agora como expectador de cenários e sensações passadas, bem como protagonista de temores futuros. Já ia esquecendo: escrevo sob o efeito da Rádio “Changes (Black Sabbath)”, do YouTube Music. Ozzy Osbourne, Frankenstein, A Criatura… entendem?

Há muito tempo atrás eu frequentava o quadrilátero das ruas São Luís, Consolação, São João e Ipiranga, no centro de São Paulo. Era a década de 70, período em que eu aprendi a fazer coisas sozinho. Foi minha época de ouro, meu despertar. Andando solitariamente pelo centro, aprendi a admirar a beleza do passado representado em cada esquina. Fosse pelos prédios portentosos com portões gigantes de metal dourado da avenida São Luís, ou pela arquitetura magistral do Caetanos de Campos. Ou, ainda, pela magnificência do Edifício Itália… Ou, quem sabe, através do esplendor da biblioteca do Clube de Xadrez São Paulo. Aprendi também, contudo, a temer a feiura das escadarias escuras a espreitar transeuntes desprevenidos, os becos por onde aquelas mulheres de exuberância duvidosa se vendiam para deus-sabe-lá-quem... Não era o meu universo, mas passou a ser. Ao menos em imaginação e observação distante e desconfiada...

O mundo foi se corporificando, dividido entre prédios e putas, portões dourados e escadarias escuras. Mas meu palco era o Instituto de Educação Caetanos de Campos, reduto de reputações passadas e aspirações futuras. Seus alunos - eu incluso - ainda veriam a luz do dia por muitas e muitas décadas, ao menos os mais afortunados. Afortunados? As décadas seguintes fariam muita gente perder a inocência quanto à possibilidade da vida na Terra esparramar-se pelos séculos vindouros. O mundo se fragmentaria novamente em guerras imundas, preconceitos inomináveis, hipocrisias acachapantes, tão monstruosas quanto bombas, talvez por serem suas patrocinadoras ocultas. Imaginei uma banca de jornais, quando ainda havia jornais de papel, a revelar manchetes futuras, e as expressões incrédulas dos passantes curiosos pelas notícias do dia. Seriam meros erros de impressão? Ou fruto da intervenção improvável de algum viajante do tempo a nos alertar para o que as próximas décadas nos reservavam?

Que mil raios partam minha proto-onisciência, preferia não saber de nada, mergulhar minha cabeça na terra, como os avestruzes dos desenhos animados, a ter a mínima ideia do que estaria por vir. Curiosamente, os jornais traziam apenas manchetes em Inglês, talvez para ocultá-las da maior parte dos leitores. Prossegui em minha caminhada imaginária. O Caetano de Campos! Precisava visitá-lo, rever o pátio central, onde jogávamos bola com garrafinhas vazias de plástico, a fazer as vezes das imponentes bolas de capotão com que nossos ídolos do futebol ganhavam a vida, encantando estádios próximos e telespectadores distantes.

O Clube de Xadrez! Vi a mim mesmo, orgulhoso, jogando minha partida magistral com o folclórico e impagável enxadrista X! Asfixiando seu rei com meu cavalo imbatível, até que ele jogasse todas as peças para fora do tabuleiro, num acesso de fúria típico de alguns enxadristas mais, digamos, neuróticos... Ou empatando com o enxadrista Y, Mestre Internacional, bicampeão brasileiro nos anos 60... Assistia a mim mesmo, aos 17 anos, jogando dentro do "aquário", área destinada aos torneios, cercada por paredes de vidro a garantir silêncio para os cálculos mais difíceis...

Cinco sessões, cinco criações da criatura que acabara de nascer. “Com” ela, digo. Sozinha, a impúbere se movia a passos trôpegos. Orientada, ao contrário, mantinha a persistência do personagem, atualizava o prompt, criava guias e ainda sugeria estilos. Embora ainda lhe faltasse diversificar os planos cinematográficos, os resultados já impressionavam. Onde tudo isso iria dar? Seria a criatura capaz de interromper guerras, no futuro? Ou, ao contrário, ela as desencadearia? Fui dormir com a sensação da tarefa cumprida. Que tarefa? A de reviver experiências passadas que me foram significantes. A frugalidade de meus objetivos era prova inconteste de sua singeleza. Poderia haver algo mais, nesse laboratório imagético do espaço-tempo, a me corromper? A me levar para o mau caminho, nas próximas sessões?